jueves, 21 de mayo de 2015

Fortaleza de Espejos: Corrección

Esta es una corrección de un ejercicio de escritura creativa que hice en Septiembre de 2012. La versión original —y según Juan Carlos del futuro muy inferior— está en este enlace.

A continuación, la historia corregida.

Libro, pluma, tinta, escribir, ejercicio, escritura creativa

Una especie de penumbra cubría al entorno como suave seda. En ella se alojaba un sentimiento de espantosa tranquilidad. El aroma del lugar tenía un pellizco a madera quemada, tranquilizante, aunado a un delirante aroma de lirios que agudizaban las sensaciones más improbables.
Regis mantenía los ojos cerrados.
Tranquilo, consiente de su entorno, intentó descifrar el lugar al que había llegado. Su mano izquierda contenía a la derecha, ambas descansando sobre su regazo, manteniendo las piernas cruzadas, con el contorno de los pies haciendo contacto con el suelo frío de madera. Sólo el aroma de los lirios lo mantenía sereno.
En diez minutos de total oscuridad —la luz era tan débil que no atravesaba sus párpados—, Regis notó la agudeza de sus sentidos. No estaba solo: una respiración fuerte y calmada se escuchaba cerca.
El tiempo ya no figuraba en su mente. ¿Treinta minutos?, ¿tres horas? Tendría que adivinar el tiempo que llevaba temiendo abrir los ojos.
Erguido y respirando al compás de aquel otro individuo, emulando una tranquilidad que no sentía, virtuoso y sereno decidió abrirlos. Una habitación amplia como refugio de guerra apareció. Las paredes de cristal, tan anchas como una de concreto, estaban manchadas de humedad y no permitían ver hacia el otro lado.
Por todas partes había montículos de espejo que repartían la luz procedente de los agujeros en el techo de piedra. Estaban colocados estratégicamente; apenas filtraban débiles rayos de luz. Eso bastaba para una iluminación tenue que generó en Regis un estado de calidez. Si no fuera por el otro hombre lo habría considerado el lugar más cómodo del mundo.
Vio al otro hombre y dijo:
—Buenos días.
—Buenos tardes —respondió, aún con los ojos cerrados.
—¿Cuánto llevo aquí?
—Tres días.
—Menos mal.  Ah. Si quisiera irme...
Sin terminar su frase, su especulación —que no pudo terminar— se mostró como correcta. Irse no sería fácil. 
El hombre, corpulento como un toro, se levantó de un brinco y abrió  los párpados. No tenía ojos.
El ciego dio un paso hacia adelante. Su cabeza apuntó a la de Regís, como si supiera justo dónde mirar. De haber tenido ojos, lo estaría mirado fijamente.
Regis lo supo de inmediato. Iba a lanzarse contra él.
Sin darle la mínima oportunidad buscó en las cuatro paredes del recinto una puerta de salida, sin hallarla. Se echó a correr hasta la pared más lejana, teniendo que evadir un par de montículos de espejo, tan irregulares como témpanos glaciares. El ciego se aventó a una carrera en la cual dio enormes zancadas que hacían vibrar el suelo.
La aislada persecución comenzó.
El ciego dio un grito de guerra. Regis retrocedió. Se vio a sí mismo reflejado entre las paredes, perdido.
Usando los espejos observó al ciego acercarse.
Ni puertas ni ventanas. Aquél lugar de la muerte no tenía salida alguna. ¿Cómo se había metido en primer lugar? El techo, con hileras de agujeros de ventilación del tamaño de puños, declaró como imposible una salida superior. Tres días dan para mucho. ¿Sería alguien capaz de construir un lugar así a su alrededor en tan poco tiempo? 
No. 
Regis descartó la idea. «La salida debe estar escondida». Vio sus pies descalzos. Podría intentar romper una pared a golpes, con sus puños. De ninguna manera podría hacerlo con los pies, no sin calzado. No podía sacrificar su movilidad.
En aquel lugar había doce montículos,  altas figuras de cristal de diversas formas abstractas. Llegó a una y observó el surrealista panorama; era divertido: los obeliscos eran transparentes, pero eso no importaba: el asesino era ciego ¡De nada serviría esconderse! En silencio observó a través de los témpanos. El ciego deambuló cerca del centro de la fortaleza. Se detuvo e inclinó la cabeza. Regis sospechó que procuraba escucharlo, algún paso que diera, tal vez incluso su respiración.
Por ello, Regis comenzó a respirar lento.
Más lento.
Fijó su vista al techo.
Miró al ciego.
Miró al techo.
Aquel hombre avanzó en dirección a Regis con calma absoluta, como si dudara de sus pies. Las tenues corrientes de aire en los agujeros del techo lo despistaban. Regis se aferró a un obelisco, estrechándolo con ansiedad de una de sus irregularidades. Abandonó al ciego y miró a su alrededor con apremio, como si buscara por primera vez aquella deseada salida. Se dirigió al extremo contrario, hacia la pared norte. Dos estatuas de allí eran idénticas pero invertidas. Tenían el diseño de signos de interrogación. Regis se acercó a una.

Sin pensarlo más, Regis la golpeó justo debajo de la parte curva donde era más delgada. El ciego, quien estaba al otro extremo, giró bruscamente y corrió tras él. La figura se resquebrajó pero no se partió, y Regis, con sus codos y antebrazos escurriendo melaza negra, golpeó una vez más, ahora con las piernas. El ciego rodeó al obelisco en forma de trono, —el más alto de todos—, el cuál era su último obstáculo para llegar a Regis. Bajó la velocidad y de nuevo, estando tan cerca de su víctima, caminó con calma absoluta. Con un pedazo de cristal puntiagudo en su mano, Regis se deslizo recargado en lo que quedaba del montículo hasta llegar al suelo y acomodarse. Con la mano lisa para el ataque, Regis esperó la llegada del ciego. 

sábado, 16 de mayo de 2015

Las orquídeas

Esta historia es una corrección. La versión original, penosa y lastimera está en esta dirección 

puerta, historia, cuento corto, reyedit, puerta antigua

A Natalia Lesniak la seguían. 
La noche helada y seca fastidiaba su ya delicada respiración. Estaba agotada por los excesos dramáticos de aquella tarde. Todo parecía darse solo: Las flores que le causaban alergia, la humedad excesiva y ese puente escabroso.

Para llegar a casa, Natalia debía cruzar un pequeño puente de madera que conectaba a la parte norte de la ciudad donde residen los pescadores. Sólo a pie se puede llegar.
Una angustia nació en su pecho. Pequeños espasmos en el estómago le avecinaban problemas, presentándose esporádicamente, como anunciando un porvenir indeseable.
Apenas vio el puente, comenzó a caminar a prisa. Paranoica, revisó cada esquina y rincón que los faros de luz lograban iluminar: No había una sola sombra fuera de sitio. El corazón de Natalia latió con más y más violencia a cada paso que daba, angustiado por aquello que surgiera que no pudiese controlar.  
Agarró con firmeza los barandales del puente y se dispuso a caminar. Deseaba correr, deseaba apurarse, llegar lo más pronto posible, guardar las flores para el arquitecto y no saber nada hasta mañana.
Pero no debía correr porque.
Porque cuando lo hiciera, sus miedos se volverían reales. 
No.
No podía permitirse que el miedo fuese mayor.
El puente medía 15 metros de largo. Al legar a la mitad, Natalia se dijo: “Es aquí donde me agarran”.
Siguió avanzando. Pronto llegaría al final.
Al estar del otro lado, respiró mejor. En las casas cercanas dormían buenos amigos. Un lugar así de pequeño solo guarda conocidos. Era esa pequeña locura que habita en cada uno de nosotros que emerge cuando las oportunidades se presentan tan sobradamente fácil. Uno se pregunta: ¿cuándo empezaré a pagar?
Sin duda, para Natalia, antes de llegar a casa.
A media calle de su hogar, Natalia buscó la llave para entrar. Revolvió su bolso hasta tenerla segura en su mano.
Dueña de sus temores, caminó con el deseo suprimido de mandar todo al diablo y correr. De tirar las flores, quitarse los tacones y correr.
¿De verdad era para tanto? Se trataba de tres ramos de orquídeas robadas. «Es una buena causa», se dijo.
Robar.  
No pediría ayuda, de necesitarla, y tampoco lo negaría.    
La maldita puerta, vieja e hinchada por las lluvias, complicó el uso de la llave. Parecía no encajar, y cuando lo hizo, girarla fue imposible. Natalia podía saborear el éxito. Era delicioso y reconfortaba, ¡pronto estaría en calma, resguardada por cuatro paredes de concreto! Mientras más giraba la llave, más óxido desprendía la cerradura.
Al pensar en el hecho de “ganar”, su corazón daba pequeños saltos. Ciertamente pocas victorias podía atribuirse en su vida.
Impaciente, giró la llave con entusiasmo una vez más, pero no consiguió abrirla. Le ardían las muñecas y la cabeza le dio vueltas; estaba a un paso del triunfo. Si tan solo pudiese entrar... 
Dejó los ramos en el suelo para apoyarse mejor. Una mano sostenía la perilla, la otra forcejeaba con la llave. Fuese el polvo de metal o su alergia por las flores, Natalia estornudó en la oscuridad.
Unas risas se escucharon en el patio. Eran burlonas, ¡se burlaban! Natalia abrió la puerta, se metió y la cerró de golpe, causando un gran estallido en medio de la noche.
Ni siquiera se detuvo a recoger los ramos en el suelo.

Las risas continuaron como ecos.

martes, 5 de agosto de 2014

Instrucciones para el futuro


Su rostro inmóvil ondea luz y esperanza, refractada sobre unos ojos que me miran con severidad.
Hago lo mejor que puedo.
Hago lo mejor que puedo.
Recae el recuerdo de las vírgenes que susurran cánticos fríos alrededor de una piedra blanca. El viento hela como un río al que te sumerges desnudo, y cuatro jóvenes danzan con sus pies y manos alborotando el aire nocturno.
No lo hagas.
No trasciendas.
Me quedaría tan solo. Olvidado.

domingo, 3 de agosto de 2014

El camino hacia ti

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Hablarte es demostrar que sigo a flote. 
Si en ella pienso, las paredes se esconden y el camino a su encuentro lo vuelven llano y directo. 

Hablarte es demostrar el ansia que escondo. 
Cuando nuestras bocas apartadas y nuestros ojos se reencuentren, cuando el aire frío abandone nuestros cuerpos y en la mente ahonde un sólo pensamiento, te hablaré. Te hablaré del tiempo perdido y de lo que vi en ti a cada instante: situaciones, sueños, detalles. Cantaré para ti las horas de ausencia y perseguiremos juntos nuevos tiempos. 

jueves, 31 de julio de 2014

Tratado de la verdad



No puedo decirte que cada mañana al despertar, la primera idea o pensamiento que nada en la superficie se trata de ti. Sería mentira; me despierto tarde. Y además, ¿cómo vas a creerme? No hay razones. Cómo explicarte que en cada alegría me decepciona no poder contarte.

No puedo decirte porque no vas a creerme, y aunque lo hicieras, aunque me creyeras, nada cambiará. No me aguarda un premio al final de tanto llanto y todos estos años reflejarán mi ingenuidad. Mis secretos son ceniza en el viento: Los muertos y los desinteresados actúan igual ante las palabras sinceras.

viernes, 31 de enero de 2014

Trabajo Nocturno

     
Oxxo, tienda, nocturno, tiroteo, muerte, cuento, historia, reyedit
     Cuando me dijeron que la gran dicha, aquella oportunidad exclusiva de trabajar en el Oxxo, era  una oportunidad con restricciones: «Sólo tenemos disponible en el turno nocturno», se me encogió el estómago.

     —Me parece bien.
     —¡Excelente! ¿Cuándo puede comenzar?
     —Lo más pronto posible.
     El lunes a las siete ya lustraba mis zapatos.

jueves, 26 de diciembre de 2013

Isla Metáfora

 
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      Solo y en silencio. Las letras sobre el monitor aparecían una tras otra. Era casi magia. Las ideas salían, salían y salían, como emergidas de un mundo oscuro que guardaba todas las respuesta que pudieras formular. Vago y extenso, las ideas que habitaban en el ser iban formando islas. Pequeños islotes de tierra amarilla que contenían millares de palmeras de un verde brillante. El agua y el cielo tenían el mismo tono apagado. Era tarde. El sol era tapado por las nubes que se arremolinaban bajo él, y amenazaban con lluvia, lluvia tropical sobre la isla verde aguacate. Pero aún con tanta niebla, los aviones pasaban a todas horas, como siguiendo una marcha establecida. Iban guiados por radares, así que el mal tiempo era apenas un detalle del día y no figuraba como verdadero problema para los pilotos experimentados.

domingo, 17 de noviembre de 2013

La lámpara brillante

   
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     Soñé situaciones que me pusieron a razonar las ideas más pequeñas y las más grandes, tantas posibilidades. Cualquier mente elevada podría discernir, calcular y decir que no tenían pies ni cabeza; negar por completo el amplio espectro de sutiles interpretaciones que allanaban mis deseos, como queriendo borrarlos, destruir cada sólida idea que en mí habitaba sobre nosotros.
     Más poderoso que el viento más fuerte
     Más destructivo que el terremoto más violento.
     Todo intentando destruir al pilar.
     Cada hermosa vida que cree me pareció, por momentos, años perdidos de invalora ignorancia. Entonces me entraban ganas de llorar.

martes, 15 de octubre de 2013

Baile de Epifanía

 
sepia, antiguo, poema, calor

     El saxofón se alzan en suaves notas que bajan a ritmos pasionales. La frescura de la noche lo atraviesa todo. Nos invita a abrazarnos, a bailar, a girar, a disfrutar de la alegría en el resguardo caótico donde decenas de pies acarician el piso y las paredes nos esconden el detalle del tiempo, haciéndonos sentir por encima de él. En mis labios el calor del Brandy se esparce y yo misma me vuelvo calor circundante.

Perdiendo la Fe en mí.


Timbran agudos los sonidos que perturban al oído, como delgadas navajas que viajan rápido hacia el centro. Oigo silbar al viento, queriendo llamar mi atención"Esto ya lo conoces. De esto ya hemos hablado" 
¡Y es cierto! 
¡Pero aún hoy me siento morir! ¡No veo el cielo ni sus astros o a la luz llegar al prado!
Amor
Mi amor
A un cuarto de distancia la pared se torna blanca. Oigo sus palabras retumbar salir aulladas a mitad de las montañas, sueño imitación de la copia flagrante que en ventanas vieron. 
Como maldiciones a un infante
Como las mentiras resguardadas que no salen.
Son ellas en su completa naturalidad, palabras secas que no valen nada.
Soy yo, en total ausencia del espectro al no hallar ese confort.
Agudas timbran y perturban mis oídos, lacerándome el ego, recibiendo aquella duda como vino y centeno, fracturando mi espíritu.
Perdiendo la Fe en mi.